Hier amaigri,
ce lundi gris,
demain véhément,
aujourd'hui tellement.
Un mardi venant,
comme une coulisse,
de toi qui glisse,
aujourd'hui vraiment.
Un midi de pluie,
un mercredi sans toi,
une voix s'enrhume,
plus aucune plume.
Peur du vertige,
un village sans visage,
une demeure triste,
une étoile de lune.
Aujourd'hui jeudi,
tellement vraiment,
une heure sans toi,
sans faim.
Demain parmi les cimes,
des blancs jalons,
des nuages ronds,
juste trois petits cygnes.