Une mousse,
tout autour,
se propage,
rageuse.
Un rugissement qui me dévorait,
intérieur essoufflé,
d'une bière à l'autre.
Fleur du bien, mal de l'être.
Seul ce soir,
sans pouvoir
te voir,
dans notre miroir,
de l'autre trottoir.
Plus de bulle,
lointaine libellule,
je me brûle.
Ephémère été.